ХУДОЖНИК

Один художник в мохеровом свитере
Очень долго писал мой портрет.
Он кистью водил по палитре
Подбирая оттенки и цвет.

Он мне говорил: «Повернитесь,
Всем корпусом, чуть-чуть правей,
Замрите и не шевелитесь,
Расслабьте изгибы бровей!

Ради Бога, не моргайте глазами
Я уверен, это будет шедевр.
Ваш портрет в позолоченной раме
Украсит любой интерьер!».

Я так устал сидеть в нелепой позе
Хотелось выйти пробежаться по земле,
А художник, затянувшись папиросой
Все водил рукой по бороде.

Среди холстов, накрытых простынями,
В прокуренной и тесной мастерской,
Ван Гог рыдал горючими слезами
И Микельанджело глядел на нас с тоской.

А к вечеру, когда уже смеркалось
Когда я думал, нет ни края, ни конца,
Художник произнес: «Осталось малость,
Чуть-чуть подправлю вам сейчас овал лица!»

И он творил, и он работал снова,
А я сидел — я думал о былом,
Я не расслышал, как сказал он вдруг: «Готово».
И повернул мольберт ко мне лицом...

Квадраты, треугольники, ромашки,
Кружочки, линии да крестики в углу...
Он был уверен, что меня возьмет кондрашка
И я не скоро встану, если упаду.

Подобного не видывал я сроду,
А он стоял потупив скромно взор
Ни рот, ни уши, ни глаза, ни подбородок,
Я не нашел, хотя смотрел в упор.

И я сдержался, я сказал: «Оригинально».
Забрал портрет, пытался деньги заплатить.
Художник мне ответил машинально:
«Искусство — не продать и не купить».

Немногое, увы, хранит нам память —
«Но все прекрасное видать издалека».
И на стене, в позолоченной раме,
Висит портрет мой сотворенный на века.

 ХРИСТОС ВОСКРЕС!
Пройдет февраль и март промчится
Апрель капелью зазвенит
Из выси в высь закружат птицы
Взметнется солнышко в зенит.

Весна наступит словно чудо
Чудесней в мйре нет чудес
И сгинет прочь зима-Иуда
Христос Воскрес, Христос Воскрес!

Заплачут черные сугробы
И светлой явью станут сны
Исчезнут ненависть и злоба
В великом празднике Весны.

Пройдут ангина и простуда
Огнем зеленым вспыхнет лес
И сгинет прочь зима-Иуда
Христос воистину воскрес!

Вздохну я воздух полной грудью
И опьянею как с вина
И пусть с тобою нас рассудит
Лишь только матушка-Весна.

Порой мне было очень худо,
Но я не лил потоки слез
Я знал пройдет зима-Иуда
И к нам придет Иисус Христос!

ВОПРОСЫ БЕЗ ОТВЕТА
Я — не поэт. Какой с меня поэт?
Десятка два рифмованных сомнений,
Вот это все, что я ,за двадцать лет,
Сумел произвести на белый свет,
Сумел начиркать в Книге откровений.
Мои стихи — кому они нужны?
Несчастный плод измученных бессонниц,
Они, как дети, чисты и нежны
Они, как дети, в муках рождены.
Они, как дети, умирают не опомнясь.
Я — не художник. Если б я владел
Талантом превращать мгновенье в вечность!
Я бы давно в потоке будних дел
Тебя придумал, вспомнил, разглядел,
И написал бы, да Такою безупречной!
Чтобы с холста ты сделала вдруг шаг,
Чтоб протянула руки и сказала!...
...Но нет, не так, опять здесь все не так,
Завален старыми картинами чердак,
И смысла нет, все начинать сначала...
Я — не певец. Не тенор и не бас.
Прокуренный мой голос так гнусавит,
Что самому мне хочется подчас,
После двух-трех, пропетых мною фраз,
Одеть пальто и все, как есть, оставить.

И к сожалению, я — не музыкант
В моем фоно, давно прижились мыши
И, может быть, когда-то был талант,
Но в фейерверке гаснущих гирлянд
Его .дыханье я и не расслышал.
Я — не писатель, я — не публицист
Мои романы не пылят на ваших полках.
Я оставляю недописанный мой лист
И образ твой, невинен и так чист!
Перед глазами вновь встает надолго...
И смутное рождение любви
Опять витает в воздухе надежды,
Но кто-то говорит мне: «Разорви,
Все это бред, в расслабленной крови».
И мир становится таким же как и прежде.
Так, кто я все же? Дьявол или Бог.
Так кто я? Вечность или же мгновенье...
Зачем тогда приходит на порог
В тот миг, когда осветится восток,
Та странница, чье имя Вдохновенье...

ВЕСЕННЕЕ ТЕПЛО
Весь день с утра шел белый-белый снег
Скрывая все земные недостатки,
На вкус он был немного горько-сладким,
Он быстро таял на моих перчатках,
Но на земле готов лежать был век.

Зима пришла внезапно, как всегда,
Накрыв весь мир холодным одеялом.
Осталось дело только лишь за малым —
Сковать ручей, не знающий начала,
И уносящий воды в никуда.

Но ручеек, петляя меж холмов
Весь мир заполнил сладозвучным пеньем.
Звеня и разбиваясь о каменья
Он не пытался отыскать спасенья
А пел о том, что до сих пор жива любовь!

И я стоял, и верил я в одно
Весна наступит хотя бы от того лишь,
Что тот ручей уже незаневолишь,
Не повернешь, и льдом его не скроешь
И он несет весеннее тепло!

НАЧАЛЬНИК БУДУЩЕГО СНА
Когда слипаются глаза
Когда слова все на исходе
Тогда из сердца вдруг выходит
Начальник будущего сна.
Он кулаком стучится в дверь
Он очень грозно объявляет
Что жить так больше не желает,
Ведь он — начальник здесь, теперь!
«Второй час ночи — надо спать,
Давай кончай марать бумагу.
Нашелся Пушкин — ты, коряга», —
— Он начинает обзывать.
«Зачем ты пишешь, ты ведь ноль,
Кому нужны твои старанья?
Все излиянья, все мечтанья —
В корзину выкинуть изволь!».
Я говорю ему: «Постой,
Дай дописать, еще две строчки,
Сейчас, сейчас поставлю точку,
И буду спать в тиши ночной».
А он себе под нос ворчит,
И новый сон готов к показу.
«Ты этот сон, еще ни разу,
Не видел» — он мне. говорит.
Все медленнее бьется пульс
Я засыпаю, все исчезает,
А он начальник, вновь читает,
Мои стихи, все наизусть.